La P en mi vida:

Viene despues de dos puntos

y

Es una clave.

Es una entrada.

Es el nombre arti'stico de mi madre.

Es mi juego.

Es mi investigacion.

Es mi tiempo.

Es mi secreto.

y

P

se llaman muchas cosas que quiero.

Pero es tan obvio...

Hay otras cosas que se llaman.

Y yo adoro esas cosas que saborean su nombre.

Y hay otras cosas que se llaman.

Y yo amo esos nombres.

Mientras tengo mi P y espero:

Alguien ha de nombrarme.

Alguien ha de crearme.

Soy la casa. Un dia sere' lenguaje.

- With out cuentos

--- El súper hombre es transexual.

--Todo lo personal: se acabó.

- Snif, mis cuentos.

GAM-GAM

-- Él juega con los nombres.

Taumaturgo

- Y el filósofo los asombró.

Yaren

Yo hoy soy el asombro. Hoy y todos los días, desde que me subí a este animal que se llama filosofía: soy el asombro. Nada hay que lleve a cuestas. Ni siquiera la libertad puede condenarme. Soy inocente. Soy el actor terrible de este mundo social que consume en cotidianidad, rutinas, horarios, sedentarismo, nihilismo, muerte…
*
En este mundo tan maravilloso y tonto me pagan por violar conciencias, por hacer pornosofia, histeriasofia, por tergiversar y desvirtuar, por sangrar con mi nostalgia, con mis berridos, con mi ignorancia. Soy terrorista. ¿Quién puede robarle al actor su pequeña gloria si toda la vida es un teatro cruel?
*
Cuando yo no miro la vida, la vida me está mirando. Yes, I like the drug, and the drug like me.

Te presto mi nombre. Yo soy la casa.
*

Ninguna filosofía es perfecta. Y yo: yo tampoco.

5

Todo noviembre sin ti, my beautiful friend Christ...

Still in L.A.

*

- No hay más silogismos. Mi alma es delicada agua que pasa.

Camino frente al asombro, el temblor, el temor y toda duda de cualquier autómata. Busco mi resurrección en el ser-ahí que abre sus brazos, absoluto, sincero, siniestro, fatal y amado como una torpe tirada de dados que el amor solo se jugó. Las carnes y la ropa ya no dan ninguna indicación: una torpeza infinita me desnuda hasta el deseo de espíritu en flor. La luna se ha vuelto sol. Amarilla. Estos días de sangre acaban sin ninguna purificación. Y en mi conciencia no hay azul, no ha caído ni una sola gota de comprensión. Añoraría el calor pero deseo vengarme del frío. Añoraría a Hegel pero deseo un presente perfecto. Un presente sin absurdo ni conclusión.

ESPEJO

Mi nombre es aquí. Donde siempre te entendí. Donde tanto tiempo te negué, donde dude tanto de ti. Mi nombre es aquí. Donde nos hemos equivocado juntos y me haces sentirme sola, en mi presencia constante, contemplativa, silente, desposeída, yo… hasta la irrealidad.
¿Por qué? ¿Por qué permitiste que fallara tu filosofía del devenir? Te odio. Ahora intentas borrarlo todo de mí en mí, donde suelo feliz ser moradora de hombres. Donde sin resistencia he vuelto a caer en tu eterna e inhumana bienvenida, en el lugar donde ha fallado tu filosofía de la distancia, tu filosofía de mendigos. Aquí: donde aprendí a jugar con Asterión mientras tú te embriagabas con un falso Dionisio y apostabas a que nunca destruiría las redes de tu tortura femenina.

Por eso no vuelvas. Aquí no hallaras vino. Bienvenida se les da a los mendigos. La eternidad es de los muertos. Mi nombre es aquí y hoy el tiempo nos nihiliza.

En la cocina existía un aroma a gas, si en efecto se escapaba por el boiler, pero bueno entonces vi un correo me preguntaba que tan legitimo seria su presencia material aunada la simpatía espiritual que nos une, estaría bien, considero que tienes mucho valor (pero sin intromisiones de genero) sigues leyendo a Nietzsche ( la voluntad de leer el ritmo del acarreo del mundo) se requiere mucho valor, siga Cleopatra proliferando su buen talante y no olvide su poder secreto la revelación de su propia personalidad encontrada distinguida de lo común, oblicuo intrascendente decía el oscuro en unas de sus ancestrales poeminimos....

Te extraño y también extraño mi poesis que se ha ido con usted (una especie de encantamiento mágico fulgura en Pessoa su mayor atrayente)...

*Nihil


***

Bien, creo que hemos llegado a cierto entendimiento, la escasez, la obsesión y la duda han purificado el ritmo del anonimato, del anónimo sentimiento que nos corrompe: el terror queda agotado. He aprendido a saciarme con los besos nunca dados, con esa palabra que se le atora como clavel en la garganta, hay una intuición, hay una línea, hay una sospecha que me lleva a seguir perpetuando este atrevimiento con la certeza absoluta.

Ludusein*

Estos días había pretendido seducir la esencia femenina de un hombre. No lo descubrí. Él sigue teniendo secretos. Secretos que se han vuelto vulgares como los de una mujer tonta, incapaz de percibir la pasión con la que se le piensa. Había sumergidome en narraciones infinitas, tratando de apoderarme de todos los cuentos, había inventadole fantasmas que evocar y consumido mi esencia como alas de abeja.

Tendría que aceptar que todo fue inútil y luego llorar.

Pero no.

Estos días, por azar tambien encontré la risa exquisita que me hizo aburrirme y romperlo todo. Maldito espejismo (pronuncié satisfecha).
Infeliz tormento. Ahora y a destiempo... cada vez que vuelvo a reir.
No ha dejado de llover en cada vidrio seco.

Hace tiempo que no sentía a mi ser en medio de toda la existencia, estrellado en el abrazo más fútil y diáfano. Me había olvidado de la crueldad de la materia, de la carne, del sexo: la objetivación de mi ser aquí, amante, amorosa, niña, pendeja. No había razones para ponerme en evidencia ni decidir descuidarme de mi propia mascara, este yo. La pequeña esteta que no reniega de su condición, la que admira la belleza y como un perro babea trazando hilos de estupefacción. Ella.
Descubriendo que la literatura despierta toda mi histeria y enciende toda mi magia negra. Que los cuentos... La poesía, las mentiras, el simulacro, el engaño, la insensibilidad de estrella, esa añoranza de lejanía y amor.

Pero nada puede ser tan bello que me impida volver a la frialdad. ¡Puta madre! No, nada era real.

Siento que el Sol se está volviendo azul. Mi Sol...

Tú deberías hacerme creer en el azar.

El mito de la Otra se me vino encima. Me reconfigura.

Ser amante duele.

EL SOL, GAM-GAM,
*

HACE TIEMPO QUE ODIO EL ROJO
*

Tenía que ver tu cintura:
Entre más delgada mejor.

Este día. Y tu doble moral que me penetra los huesos.

Y tu doble moral que me penetra los huesos.

Y tu doble: es un bufón de arena, de hierro...

Esta mañana.

Tardaría un poco en aparecer: pero estás tú... Suspensivo y Amarillo.

El Sol: afuera.

Aquí.

Soy la valiente y el blanco…

*
El amor es todo el cuerpo, en todo el cuerpo, sangre, terrible, fuego.

Amorosa, sin ningún movimiento de roca...

Aquí estoy, blanca y delgada.
Acuosa y alegre.

A todos los hijos de madres locas y a todo lo que no:

Se vistió de verde este día.

Saludos, cartas, besos de Sol...
*

Eso amarillo

MORADO

ROSA
NEGRO
GRIS
AZUL
VERDE
AMARILLO FEO 1

NEGRO

AZUL CIELO

AZUL TURQUEZA
AZUL

MORADO
MORADO
MORADO
VERDE
VERDE
ROSA
ROSA

jhsajdhbjshdjsa

JHJHJHJH

KKKKKKK

Mayéutica

Siestashower, chingashower, yepa-shower, egoshower: No se cual sea peor o más divertido… Cualquiera me parece interesante, mientras no sea un roña-showero ni exista mucho glamour de por medio.

|°|°|°|°|||||°°°°°°°

Además del sexo, el cuerpo también lanza luz, y sangre y otros cuerpos...

Lo encontré… mi autorretrato amable, de clavícula rota y paciencia.

Dentro, perdida en un punto sin mayor azar. Como una granuja de azúcar que se pierde en la leche o un ajo molido que se diluye en la sopa. Así estoy hoy, tan hogareña, libre de metáforas, corriente, monocromática y estándar.

Buscando la zona cero frente a una pantalla de 21 pulgadas, envuelta en el calor de la ventana y el hambre matutino. Tan mundana. Sin religión y sin filosofía, sin trabajo y sin descanso, sin pensamiento y sin bobadas.

Nada, no sueño nada. Cualquier viaje es un recuerdo, desde el durazno azul, hasta el gato verde; desde la casa gris hasta la habitación blanca; desde el medio día hasta la perspectiva galaxia de estrellas blancas, blancas…

El tiempo sigue y pasa sobre mí como una estría: envenenando todas mis tensiones hasta el punto de darles a cada cual una piel en la misma espalda, en el mismo seno, en la misma nalga.

Y ¡Maldita sea! En el rostro tengo dibujada una amada esperanza.

Ay! Este vaivén...

GAM-GAM es todo lo que tiene risa
GAM-GAM es un juego de medio día y brisa
GAM-GAM son cantos amarillo, hechos de rizo
GAM-GAM es una ola

.
Sé que terminar con la ira es regresar a la tristeza...

Hoy me acusaron de corromper a la juventud.

Me sentí Diotima.

Chin
El estilo playero es tan amable.
·

Los dualismos no son para decidir.

---Tengo una alumna zen, pero ella no lo sabe. Sólo baila y se desvela. Llega tarde y nunca hace las tareas.

Tengo tambien algunos otros espejos, unos reniegan más, otros menos; algunos cometen el descaro de dormir mientras hablo, se resisten: la filosofía es tan aburrida, sus cuerpos lo saben. Pero algunos otros comienzan a sospechar, y en cada clase estan listos para contradecirme. Esos me encantan, son los peores, ningún maestro los quiere, me ofrecen raite y me sonrien en la salida, me ruegan que no los repruebe y me ofrecen pizza. Se niegan y se arrojan: "Ay no maestra" -dicen.

Pero siempre regresan.

---No existe ningún instrumento de agua. El agua sólo puede ser usada en metáfora.

- - - Adrenalina y hermosura.

Fascinante, deseo.

- - - Y yo un naufrago electrónico. Radioactivo como la lengua de Kiss.

Mis libros siguen nadeando.

- - - Mis libros se han vuelto peces en El Lago.

- - -Una bruja de pan e irracional me pirateó ésta noche. Me hizo llorar insomnio. Se llevó mi aliento a las montañas de America. Lo envolvió en viento y visiones transparentes como medio día, y yo fui detrás. Como la piel de un venado que se rompe en alas...

Ya no quiero nada.

Cuando alguien viene del mar ¿Cómo se le llama si no es marinero? ¿Y si viene del sol?, lo peor, si no es trigo (¿). A un hombre venido así, lo mejor es que venga, y que no acabe nunca de sonreír. ¡Te maravilla, y qué chingón!

- - Algunos de mis mejores días cada año son cuando mi hermano y yo somos gemelos. Desde mi infancia han formado parte de mis subversiones. De las más amorosas.

- iba sin ache por ahí. El 23.

Hoy también devengo…

Azul.
Bello y solo.


"Su fuerza está en no hablar de más, y en ser poeta,

y el equilibrio en su mirada es, la promesa,

de liberar, mi corazón, de liberarme."

[Ely Guerra, 1997, Angel de Fuego]


S t i ll

Hombre de manos pequeñas, transcontinental y salvaje…De inestabilidad utópica. Presencia fuerte y belleza extraña. Rizoma.

Hasta las células del deseo.

por si tú llegaras a estar aquí...

Geografía filosófica

Un profesor muy querido, hace algunos días me comentó que “comienzo a hablar como científica social”. No supe que responderle, sin embargo lo hice atropelladamente y sin pensar, sólo por darle una respuesta. Tiempo después, pienso que a eso de hablar se debe todo mi silencio. También pensé que él tomaría por evidencia el haber contestado sin argumentar. Antes podía haber dicho “no sé”, y él me hubiera dicho “no te escondas en esas dos palabras”. Lo cual quiere decir que él también habla como científico social, desde hace tiempo, para todo tiene un comentario y lecturas secretas.

Pareciera pues que las ciencias sociales son ineludibles, no hay modo de sacarles la vuelta. En cambio, ellos piensan que es más fácil ignorar la filosofía. ¿Qué lo hace sencillo o que lo hace imposible? Mi amiga K. diría que la única diferencia es el abismo, el nivel de profundidad. Eso ya me parece bastante. He visto pocas veces que un científico social se acerque a la filosofía, y cuando lo hace es un desastre o una especie de arqueólogo ilegal. En cambio, muchos filósofos se van, como extranjeros con un costal de papas por el desierto, o como diplomáticos que aprenden a ceder. Irse es aprender nuevas lenguas, adaptarse, ser otro, arraigarse. Mientras que para el científico social el viaje es un picnic.

No me ofendió lo que me dijo mi profesor de ontología y posmodernismo, aunque lo he pensado varias veces. Me siento orgullosa de haber sido su alumna mientras el estudiaba su especialidad en psicología.

pr:

No le conocí, pero extraño su histeria. Extraño sus vínculos raros. Sus comentarios atropellados, distantes, sus cambios de tema, sus reiteraciones, sus esquemas, y hasta su estupidez. Extraño el intervalo de todas sus miradas, de todos sus gestos, con sus anonimatos. Todas sus despedidas. Todos sus pasos, el café mojando sus labios, y el verde persiguiendo sus zapatos.
Esta vez no hubo mundo pequeño pr.. Y Usted sigue sólo. Y yo: lo extraño.

*
En Tijuana...

No hay territorio pequeño para los rivales

El lenguaje es tan breve. Me queda chico preguntando por Ella. ¿Quién es? ¿Cómo es? ¿Dónde está? ¿Por qué no viene?

Fuera de toda envidia o coraje: la pienso y la amo...con desilusión ficticia y secreta. Sin respuesta. Como (a) Él, por ser Ella.

Un día estaré gorda. Me iré y leeré sólo por placer.

EL. Chingado!!!!! El...

*

¡…el Tedio!...
Tú conoces, lector, a ese monstruo delicado,
- Hipócrita lector, -mi semejante -¡mi hermano!

[Baudelaire, 1857. Las flores del mal]

*

- ¡SPLEEN!

¡SPLEEN!

SPLEEN!

-SPLEEN

SPLEEN

Usted en Paris, yo: en Tijuana.


*

A una posdata:

Largo es recibir una sonrisa desde lejos, un gesto conocido, hasta la memoria del mayo que no ha sucedido. Largo es. Esperar el volátil, enojado y bello hombre Azul. A doble espacio. Solo... A punto y seguido. Desposeido, feliz. A renglón seguido. Un abrazo. Largo es.

Mentiras infantiles

Cuando éramos niños mi hermano solía tener todas las respuestas a mis preguntas sobre cualquier tema, principalmente de la biosfera, el universo y el lenguaje. A mi me contagió de fantasía al darme explicaciones arbitrarias para hechos vitales. Sus mentiras fueron significativas. Tanto que si me hubiera dicho la verdad en lugar de inventarse toda una sarta de cosas para dejarme boquiabierta, probablemente no hubiera tomando con asombro la primera vez que vi las estrellas en el cielo, su nombre en la patineta amarilla, o su regreso después de un tiempo lejos. Sus silencios lo borraron muchas veces, se escondía, era un mago, tenía secretos. Me enseñó a presenciar lo ausente.

Curiosamente terminó siendo arquitecto. A lo largo de su vida, seguramente construirá muchas casas, edificios, maquetas, planos, continuará con ese hábito de escribir, trazar, decorar el espacio blanco. De estructurar sólidos en las conciencias.
Yo terminé siendo filósofa. Nunca estuve segura ni de mis deseos, mucho menos de otro tiempo que no fuera el momento. (Y ) Creo que seguiré siendo un espacio errante.

Estoy esperando que la cafeína me penetre la sangre, que termine con el cuadro severo…

No he visto científico social más feliz que el sociólogo. Está dispuesto a tomar de todas las disciplinas lo necesario para explicar su objeto de estudio. Contrario a los demás investigadores, parece no tener secretos, se mantiene en la complejidad, sin ninguna esencia posible, sin ningún principio, entusiasmado mejor que ninguno: superficial e ingenuo, lleno (a) de sentido; gana todos los recursos, las becas, es bien recibido en los espacios públicos. Es el obrero de las ciencias sociales.
Mientras, historiadores, antropólogos, filósofos, psicólogos…, los pretendientes de la razón apasionada siguen intimando su arrogancia. Murmurando, como unos fresas.

- Yaren.
- Not found.
- Yaren Rojas.
- Not found.
- Madre.
- Not found.
- Yaren...

Hoy creí en mi farsa. El día ha terminado.

Lengua
Me gusta cuando un extranjero saborea mi idioma.

*
He tasted:
- Chin!
- Mero mole
- Caray
- Bueno...
- Fulano de tal
- Tups!
*

Historia
Voy a curar mis heridas con H.
*

Baches
La ciudad está llena de grietas.

S.O.

Dos puntos

…Este asunto de la corporalidad, m, ya es un poquito más complejo que la monogamia gutenberiana del discurso.
Claro, eso no quita que siga siendo un problema del lenguaje, mucho menos que pretenda estar superado pero, el asunto del nivel: no es asunto de astas ni nacionalismos. Es de nihilismos.

A mi me parece que todo signo es una utopía, potencia; la utopía es puro devenir. ¿Y qué le hace?

Para eso se hizo el infinito, para contar.

*
AUSENCIA

Concentir-Consentir-Conzentir.

Cabellos de África vuelan en el viento como rayos de sol: Español de las Canarias que camina sonriendo.
Sencilla y cálida presencia en esta ciudad de invierno. Egotríptico son sin Ser. Ritmo de manos pequeñas con los dedos meñiques como hijo de Minos. Sin laberinto más que la memoria de 42 por lo tanto del 64.
Colgado en los instantes, como los niños que pegan la nariz en las ventanas del tren y de los autos. Sopla pigmentos transparentes de alegría…

En mi cuerpo que es un muro soportando el deseo de más dibujos sin relieve. De más metáforas sin sombra. De más signos lúdicos, más sonrisas.

*

No quisiera desconfiar pero, creo que todo mi sueño es el Aleph.

Sobre las cartas eróticas:

I
Las mejores cartas intelectuales siempre son eróticas. Incluyendo la educación y la amistad: siempre es genial si es erótica.
II
Por si solas, las cartas intelectuales suelen ser consultas, difícilmente diálogos. Mientras que las cartas eróticas suelen ser pornométricas.
III
La pasión gramatical enardece: es compañía de conciencia. Por lo tanto, el amante gramatical casi siempre es un voyeur textual.
IV
Ser compañero de conciencia implica coincidencias en el tiempo: desdoblamientos en el espacio.
V
Detrás del amante-amigo siempre está el rival más secreto y mordaz, el más bienvenido; el que se ha ido sin perplejidad. Ese otro que no sabe cómo poseernos.
VI
La monogamia textual es la intensidad erótica por una historia, un concepto, una vida, un aleph. Esta corresponde al amante monógamo textual.
Un texto sin órganos es un montón de fascinaciones infinitas, y corresponde al amante sin órganos.
VII
Las cartas eróticas se terminan donde empieza la moral, esa realidad. Donde se mide la distancia y la metáfora. Casi siempre es cansancio gramatical. Cambios de tema y estilo. Nada personal.
VIII
El deseo es inconcluso, pero no suele regresar a un mismo estilo.
IX
Es prudente desconfiar de quienes no gustan, no desean, ni acostumbran escribir cartas, lejos de saber -o no-. Su erotismo es muy simple. Casi siempre, ególatra, fonocentrista. Cercano a lo vertical.

...

Pequeño gran rock-writer:

No más cortas y cortas más citas.

¡A güevo ni los zapatos entran compita!

Ninguna disciplina, ninguna rutina, ni ningún deseo se compararan nunca con la sencillez de lo primero. La cita es un cálculo. El tiempo hablando del tiempo: metatiempo asesino. El espacio siendo llenado por el espacio: cajas y bufones de arena.

Sin embargo, lo acepto, respeto tu escritura sin órganos, tu entidad violenta, tu prisa avasallante. Aunque no todo lo que brilla es oro.

Revista eSpiral 9

En este número aparece Felipe Lee, el padrino de muchos filosofos en Tijuana; y Edgar Madrid, sustentosa prosa poética. También aparece Priscilla Viera, filósofa deconstructora del género; y su bloguibrida Yaren Rojas con la ponencia que presentó en UABC sobre el tema: "La actitud filosófica en Tijuana".

No es de extrañar que en este trimestre tengamos a dos filósofos músicos junto al maestro que suele decir que "música, poesía y filosofía no pueden ir separados", pues eSpiral por primera vez incluye una seccion de música.

Sin embargo, la fuerza y ritmo de este eSpiraltoso 9 no sólo está en las galería con los pixeles de luz de Marte Merloc, o en los contrastes atroces de Charles Glaubitz , sino -permítanme decirlo- sobre toda la media de Dream Addictive. La colaboración en el diseño más la imaginación poderosa de Karla Castillo, directora de la revista, hicieron de este número toda una métrica visual. Addictivosa.

En lo que respecta a literatura, es un espacio que puede hablar por sí mismo, quizás todo sea otro...

Vayamos a ver para leer, aquí.

Estoy en la cuarta pregunta:
¿Qué haré?

Kigo de invierno

*

LOS OJOS ROJOS DE LOS GATOS

Andan Bailando:
Se cuelgan en la noche
cabello y soles.

*

VIENTO EN LA VENTANA ROTA DE MI CUARTO

En la ventana
Merodean rumores de
perros y nieve.

*

GATO

El gato se ha ido…

Plumas de hielo en mis pies.
Soñaré blanco.

*

Sobre la propiedad privada de los libros

I. La eternidad comienza robando libros, haciendo ese simulacro.
II. Rara vez alguien intenta devolver o usurpar un libro: no le importa o sabe que es imposible.
III. Quien te pierde un libro estará en deuda por siempre contigo, aunque te devuelva una copia.
IV. Tener dos copias de un mismo libro vuelve irreal a una de ellas.
V. Un libro es de quien lo lee. Eso te autoriza para robar libros en venta.
VI. A una persona que te roba un libro jamás se lo perdonas y nunca la olvidas.
VII. Morder un libro ajeno es una ofensa.
VIII. Prestar un libro, muchas veces es hipocresía, interés, o amistad de neta.
IX. El libro sólo puede ser tuyo.
X. Cuando te regalan un libro tuyo no existe el regalo, no tienes que devolver nada.
XI. Cuando regalas un libro ajeno tampoco.
XII. Ahí donde se pierde un libro propio hay un laberinto de memoria.


A todos los libros que no han vuelto…los recuerdo.

Hermana, no he sentido el polvo en días, ni la tierra en años. Ya no danzo coreografías de media naranja, ni en el silencio ha habido otro cuento más que el mío. No sé tú. Yo te recuerdo niña, como la niña de mi alma: esa que soñaba con arañas blancas, y mil veces, sin cansarse me esperaba. Eras tan valiente… Siempre supiste dibujarme una esperanza.

En cambio yo, yo tardé años en darte un sapo. No iba a regresar nunca hermana, mi infancia sólo te hizo daño. Y creo que ha estas alturas tendré que atravesar el cosmos para llegar a la cita que hicimos juntas aquel febrero, a aquellas noches en que, estoy segura, tú también deseabas que nadie abriera la puerta y te viera ahí, escribiendo, despierta, mintiendo.

Tu nombre? tu nombre muchas veces se me ha enredado en el cabello... Te volvería a decir que es un sueño todo, te protegería de esos monstruos terribles, hasta el final, te llevaría de la mano a tocar el granizo, de nuevo, te prestaría mis muñecas, iría por ti, aceptaría que lo blanco también es verde, lo juro; pero he descubierto que la niña del vestido azul era yo. Lo mejor es que tú sigas jugando con las flores del durazno.

[...]

We're just two lost souls

Swimming in a fish bowl,

Year after year,

Running over the same old ground.

What have we found?

The same old fears

Wish you were here

[Pink Floyd]

Entre filósofos podemos despedazarnos... pero jamás nos haremos daño... (jajaja!)

Partenaires

Leo contenta a mis amigos porque son mis amigos y porque escriben alegres.
No es sólo karma, es gramátical.
Es anulación. Es ahora y aún.
Mi causalidad viviente y fatal; mi retorno eterno a mi... dejado al azar. Siempre al azar.