El lenguaje es tan breve. Me queda chico preguntando por Ella. ¿Quién es? ¿Cómo es? ¿Dónde está? ¿Por qué no viene?
Fuera de toda envidia o coraje: la pienso y la amo...con desilusión ficticia y secreta. Sin respuesta. Como (a) Él, por ser Ella.
2/28/07
2/25/07
2/24/07
2/15/07
Usted en Paris, yo: en Tijuana.
*
A una posdata:
Largo es recibir una sonrisa desde lejos, un gesto conocido, hasta la memoria del mayo que no ha sucedido. Largo es. Esperar el volátil, enojado y bello hombre Azul. A doble espacio. Solo... A punto y seguido. Desposeido, feliz. A renglón seguido. Un abrazo. Largo es.
Mentiras infantiles
Cuando éramos niños mi hermano solía tener todas las respuestas a mis preguntas sobre cualquier tema, principalmente de la biosfera, el universo y el lenguaje. A mi me contagió de fantasía al darme explicaciones arbitrarias para hechos vitales. Sus mentiras fueron significativas. Tanto que si me hubiera dicho la verdad en lugar de inventarse toda una sarta de cosas para dejarme boquiabierta, probablemente no hubiera tomando con asombro la primera vez que vi las estrellas en el cielo, su nombre en la patineta amarilla, o su regreso después de un tiempo lejos. Sus silencios lo borraron muchas veces, se escondía, era un mago, tenía secretos. Me enseñó a presenciar lo ausente.
Curiosamente terminó siendo arquitecto. A lo largo de su vida, seguramente construirá muchas casas, edificios, maquetas, planos, continuará con ese hábito de escribir, trazar, decorar el espacio blanco. De estructurar sólidos en las conciencias.
Yo terminé siendo filósofa. Nunca estuve segura ni de mis deseos, mucho menos de otro tiempo que no fuera el momento. (Y ) Creo que seguiré siendo un espacio errante.
Curiosamente terminó siendo arquitecto. A lo largo de su vida, seguramente construirá muchas casas, edificios, maquetas, planos, continuará con ese hábito de escribir, trazar, decorar el espacio blanco. De estructurar sólidos en las conciencias.
Yo terminé siendo filósofa. Nunca estuve segura ni de mis deseos, mucho menos de otro tiempo que no fuera el momento. (Y ) Creo que seguiré siendo un espacio errante.
2/11/07
No he visto científico social más feliz que el sociólogo. Está dispuesto a tomar de todas las disciplinas lo necesario para explicar su objeto de estudio. Contrario a los demás investigadores, parece no tener secretos, se mantiene en la complejidad, sin ninguna esencia posible, sin ningún principio, entusiasmado mejor que ninguno: superficial e ingenuo, lleno (a) de sentido; gana todos los recursos, las becas, es bien recibido en los espacios públicos. Es el obrero de las ciencias sociales.
Mientras, historiadores, antropólogos, filósofos, psicólogos…, los pretendientes de la razón apasionada siguen intimando su arrogancia. Murmurando, como unos fresas.
Mientras, historiadores, antropólogos, filósofos, psicólogos…, los pretendientes de la razón apasionada siguen intimando su arrogancia. Murmurando, como unos fresas.
2/7/07
2/4/07
S.O.
Dos puntos
…Este asunto de la corporalidad, m, ya es un poquito más complejo que la monogamia gutenberiana del discurso.
Claro, eso no quita que siga siendo un problema del lenguaje, mucho menos que pretenda estar superado pero, el asunto del nivel: no es asunto de astas ni nacionalismos. Es de nihilismos.
A mi me parece que todo signo es una utopía, potencia; la utopía es puro devenir. ¿Y qué le hace?
Para eso se hizo el infinito, para contar.
*
AUSENCIA
Concentir-Consentir-Conzentir.
Dos puntos
…Este asunto de la corporalidad, m, ya es un poquito más complejo que la monogamia gutenberiana del discurso.
Claro, eso no quita que siga siendo un problema del lenguaje, mucho menos que pretenda estar superado pero, el asunto del nivel: no es asunto de astas ni nacionalismos. Es de nihilismos.
A mi me parece que todo signo es una utopía, potencia; la utopía es puro devenir. ¿Y qué le hace?
Para eso se hizo el infinito, para contar.
*
AUSENCIA
Concentir-Consentir-Conzentir.
2/1/07
Cabellos de África vuelan en el viento como rayos de sol: Español de las Canarias que camina sonriendo.
Sencilla y cálida presencia en esta ciudad de invierno. Egotríptico son sin Ser. Ritmo de manos pequeñas con los dedos meñiques como hijo de Minos. Sin laberinto más que la memoria de 42 por lo tanto del 64.
Colgado en los instantes, como los niños que pegan la nariz en las ventanas del tren y de los autos. Sopla pigmentos transparentes de alegría…
En mi cuerpo que es un muro soportando el deseo de más dibujos sin relieve. De más metáforas sin sombra. De más signos lúdicos, más sonrisas.*
No quisiera desconfiar pero, creo que todo mi sueño es el Aleph.
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